Sono lì lì per ammazzarmi, poi penso che il diritto di decidere non mi compete. Compete qualcun altro. Un uomo senza diritti non vale nulla, è così che si gettano le fondamenta di una dittatura. Prima strategia: via i diritti. E purtroppo per quanto mi concerne, i diritti miei fluttuano fantasmagorici, come pipistrelli cangianti tra i meandri di un soffitto degradato.

Sono il protagonista di un romanzo in stesura e, il mio autore, non riesce ad andare oltre al tredicesimo capitolo. Quindi mi annoio. Mi trovo nell’atrio di un hotel a due stelle, sono le tre del mattino e fin qui tutto bene. Il problema è che sto così da due settimane, aspettando che avvenga qualcosa. In questo capitolo, a quanto suggeriscono gli sviluppi della trama, dovrei fare l'amore con la ragazza della camera 666, la bella Artemisia. Non ditemi nulla, ve ne prego, riguardo l’infelice decisione dell'autore per il numero di camera; ha qualche rotella fuori posto e, a parte le scelte discutibili tra azioni e vicende, combina scherzi aberranti a noi personaggi. Pensate che in un capitolo mi ha lasciato mordere da un bastardino scabbioso, in quello successivo mi ha tenuto trenta pagine dentro un pronto soccorso, con travolgimenti da coronavirus scatenati nelle droplets degli altri pazienti! Un apocalisse di tosse. Non so cosa aspettarmi dalla sua diabolica idea di andare a letto con la bella e Soave Artemisietta! Chissà quale scopo maligno nasconde.

Sapete, non tanto per la smania di fare l'amore -unica nota positiva finora- ma qui siamo fermi con la stesura da troppo tempo, e mi sto annoiando veramente. Vorrei suicidarmi per finirla e tornare a non esistere. E levatevi quelle espressioni da ebeti sorpresi! Non angosciatevi e lungi dall’impensierirvi, alla fin fine sono fatto di idee, carta e inchiostro. Tuttavia non spetta me decidere. Maledizione al mondo!

Si sa, tra le altre cose, che nessuna casa editrice con un briciolo di buon senso potrebbe prendere in considerazione questa telenovela satanica; e di ciò, visto il pessimismo cosmico dell’autore, credo che egli stesso sia al corrente.

Non vi ho ancora detto che mi ha lasciato nudo. Avete capito bene. Sono in hotel, nell'atrio, completamente nudo, aspettando che quel miserabile (dell'autore) prenda la penna in mano per farmi proseguire la storia. Sì, è l'autore il vero malvagio di tutta la situazione. C'era un antagonista nel romanzo, un certo Sauzer, proprio come il cattivo di Ken Shiro. A quanto ho sentito dagli altri personaggi che hanno avuto contatti con lui, questo antagonista è ammattito per via delle disdicevoli azioni imposte dall'autore e si pensa che non compaia più nella storia, come se fosse andato in sciopero.

Capite che a differenza della sacra e dogmatica onniscienza di chi scrive, noi personaggi non sappiamo cosa ci capiterà, quale ripicca pruderà al nostro destino sgarbato. Ma io ho questo fastidio del suicidio e proprio non va via. Colpa dell'autore. Gli scrittori e i loro capricci: distribuiscono un po' di pena personale a noi personaggi casti. E ora che ci penso... mi sta venendo una paranoia, visto e considerato che siamo fatti a sua immagine e somiglianza.

Non dovrei farlo, ma per fugare ogni dubbio potrei affacciarmi dalle pagine, solo un'occhiatina fugace nel mondo reale. Alzo il capo sbucando dal cavallo delle pagine del quaderno aperto. Lo vedo dentro la sua camera, vedo i suoi piedi penzolare a mezzo metro da terra. Spero vivamente che qualcuno trovi questo manoscritto per continuarlo...

 

S.

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