Un angelo che vola per le regioni del cielo, un angelo venuto per portare preghiere, un angelo che è eterea evanescenza e desiderio di pace in chi si arrovella per tutto il tempo. Mi chiedo se l’amore sia un’illusione o una quotidiana concordia, che annulla e crea nuova identità come cenere combusta dopo essersi donati per  bruciare nel fuoco della passione di Paolo e Francesca per tutto ll’inferno dei peccati. Un angelo che veste una tunica bianca come anima purificata, un angelo che s’incontra solo una volta nella nostra vita e rischia di volare via o si trasforma in realtà umana per  amore. Eravamo due amanti pienamente immersi l’uno nell’altra, profondamente convinti che solo l’amore può salvare l’umanità e produrre progresso e felicità. No, non è solo illusione il volo dei due amanti che si perdono fra le nuvole del cielo, che volteggiano inseguendo quelle nuvole che hanno visto nascere all’orizzonte e si sono rivelate solo batuffoli di sogni. Le colline sembrano seni proiettati verso il mare celeste delle nostre emozioni di una terra sdraiata a crogiolarsi al sole e a farsi carezzare dalla brezza che può diventare vento e bufera ma sempre e comunque  ritorno immancabile alla magia dell’amore del creato. E l’angelo si adagia sopra la chioma degli alberi con il suo nastro rosa di sensazioni ed osserva, scruta come aquila dalla vetta. Osserva il pianto di mille bambini votati alla logica della guerra, ai terrorismi quotidiani, alle violenze gratuite perpetrate per dominare sugli altri, per inculcare il verme dell’odio e scatenare vendette dai più deboli, dai più indifesi e potersi giustificare agli occhi del tribunale inquisitore del mondo. Piange. Sommessamente piange. E quel drappo che reca con sè cade dalla chioma dell’albero sulle foglie accartocciate, sul muschio che avanza nel tronco che un dì sembrava vetusto ora appare incancrenito dalla violenza del tempo. Il drappo che invocava pace agli uomini di buona volontà resta solo un segno del cielo. Gli uomini continuano a giudicare, a prendere posizione fuori dal giardino edenico, a rifiutare, ad affogare i fratelli naufraghi che scappano dalle guerre. Un angelo che recupera i relitti dei barconi e si dà da fare perché la SPERANZA è L’ULTIMA A MORIRE. Come risorgere se non si semina il seme dell’amore? Ed allora si convince che se vuole rivedere il paesaggio luminoso, lontano dai fumi dell’irrazionalità bisogna sbracciarsi e dare la mano, offrirsi, votarsi al martirio dell’amore, al sacrificio della donazione. Bisogna amare, comprendere accettare, ascoltare. Solo così potrà germogliare un’altra vita che reca con sè la veste bianca. Amore, amore , amore, che è quotidiana offerta di sè per il bene altrui. Solo così. Si convince che se tutti facessero in questo modo il mondo vedrebbe un eterno arcobaleno fra le nuvole in via di estinzione al di là del cielo, nelle regioni dell’amore. E la sua presenza non avrebbe più senso perché il drappo caduto fra le foglie svetta nell’anima di ognuno di noi, operaio di pace, operaio d’amore. Si alza in volo e comincia ad essere tra gli uomini, per gli uomini, a soccorrere, a curare le ferite, a trasformare i cuori di pietra in cuori di carne. Ed invecchia nel suo sforzo. sa che un  giorno ci sarà un altro angelo a scrutare dalla chioma del castagno e continuerà l’opera del suo predecessore come ali che portano i sogni e li realizzano solo  nella logica dell’amore.

1
1
3

ARIA TERSA

20 January 2019

ARIA TERSA Travolti da un mondo impazzito Inondati da una schiuma assordante Non riusciamo più ad ascoltare La voce del silenzio. Frotte di insetti inutili Si accavallano nel nostro pensare. E l’immagine dello specchio Torna Sempre uguale a se stessa A riflettere un sogno incompiuto. [...]

Tempo di lettura: 30 secondi

1
1
1

luna o cocci?

Quando walter fest scrive è jazz!

20 January 2019

Quando non sai che scrivere, scrivi, scrivi senza paura di sbagliare, questa volta faccio un eccezione, scrivo senza carta e penna, stò alla tastiera e scrivo, mò che ci penso mi paicerebbe la tastiera di un piano forte, anzi le corde di una chitarra, anzi no, voglio cantare tanto a parole se stono [...]

Tempo di lettura: 1 minuto

0
0
2

Io lo conosco l'amore

20 January 2019

Ho attraversato il bosco di notte per poterti abbracciare ma tu non c'eri. Ho accompagnato tramonti fino all'alba per scoprire i tuoi occhi timidi ma tu non c'eri. Ho ascoltato i lamenti del vento nelle lunghe giornate passate a pensarti ma tu non eri li. Ho inseguito le ore e poi i giorni per [...]

Tempo di lettura: 30 secondi

1
1
2

Raccontami una volta più piano

19 January 2019

Raccontami una volta più piano. Eravamo nati nello stesso posto o giù di lì, le case scorrevano in sequenza, c'era qualche attività che si distingueva dalle altre e potevi prenderle come veri e propri punti di riferimento quando dovevi indicare qualcosa a qualcuno che si era perso. I nomi delle [...]

Tempo di lettura: 4 minuti

  • Puccia: Ricordi arruffati da districare piuttosto difficile il farlo

2
1
4

Impressioni

19 January 2019

Sfilacciati giorni scalzi di pensieri si rincorrono incessanti nel respiro assiduo delle ore in una lenta diaspora continua di me stesso come fine sabbia dentro una clessidra ... e dopo una notte di sogni e scarpe rotte guardo le luci d'alba su una falesia bianca mentre nel cielo vola [...]

Tempo di lettura: 30 secondi

2
4
5

Album vuoto

19 January 2019

Cammino rotolando sui miei passi stanchi. Soffia i vento la mia lenta orma e beffarda saluta senza rumore. Abbraccio la salita che mi corre incontro e adagio ripongo le mie pagine vuote. Un quaderno di ricordi che riempir non so.

Tempo di lettura: 30 secondi

  • Giuseppe Scilipoti: Ciao Antonella, mi mancavano le tue poesie. Scrivi veramente bene e hai il [...]

  • Anto61: Grazie
    Sei sempre molto attento e sensibile con le tue sincere e sentite [...]

2
1
17

LE COLPE DEI PADRI

18 January 2019

Alessandro Perissinotto, scrittore torinese, classe 1964, ci accompagna e ci porta a conoscere ed incontrare vicende della STORIA di Torino dal dopoguerra ai giorni nostri, raccontando delle evoluzioni, in positivo e in negativo, della Grande Madre, la FIAT, che si intrecciano con la Storia, le [...]

Tempo di lettura: 1 minuto

2
2
15

Senza mi ricorderai ?

18 January 2019

" Mi ricorderai " le chiese con un filo di voce "quando non ci saro più? " Lei lo guardò come si guarda un fiore appena sbocciato con infinita tenerezza e sussurrando rispose " Si ricorda chi è passato nel tuo cuore. Non chi è il tuo cuore perché vive dentro finché tu vivrai ". E nella carezza [...]

Tempo di lettura: 30 secondi

5
5
22

Il potere di un sorriso

18 January 2019

Non pensavo di poter volare di nuovo. Tutto era buio, non distinguevo nè le forme nè i colori. Ma il sorriso, quello, non si è mai spento. E anche nell'oscurità l'hai notato. Ora non ho più paura del buio. Ora sono felice E fortunata. Tutto qui.

Tempo di lettura: 30 secondi

0
0
8

BAMBINI SENZA SORRISO

17 January 2019

Cari bambini, è a voi che mi rivolgo, vittime innocenti di un mondo insensato che vi ha sottratto ogni speranza di futuro, di libertà e di felicità. Quel mondo del popolo degli Adulti che, a costo della propria vita, avrebbe dovuto proteggervi dalle insidie del male e curare le vostre ansie e paure.. [...]

Tempo di lettura: 1 minuto

3
3
13

E che Kaiser!

16 January 2019

Una sera al bar eravamo io Jack Kerouac, un pronipote di Keplero e Kekko dei Moda' che facevamo discorsi sulle discese in kajak nei fiumi del Klondike sorseggiando del Kirsch con una fetta di kiwi, quando dalla porta d'ingresso entrò Kirk, un vecchio membro del Ku-Klux-Klan declamando passi [...]

Tempo di lettura: 1 minuto

  • Rara avis: Oh kacchio, grazie Scili (The king of komments) per
    l'apprezzamento, [...]

  • Puccia: Mi hai ubriacato, sempre piaciuto.

3
3
11

Il gioco del pallone

16 January 2019

Davanti casa mia c'è un campetto di calcio. Erbetta sintetica e vecchia, le porte senza una rete. Sembra proprio un campetto abbandonato, ma ogni sera si riuniscono lì dei ragazzini con un pallone. È ben illuminato dai lampioni della strada, e essendo una zona che ha una brutta nomina in città, [...]

Tempo di lettura: 1 minuto

  • Puccia: Veramente bello la nostalgia è sempre vincente nei racconti.

  • Giuseppe Patti: Ciao e grazie, e pensare che messo il punto finale ho pensato "Questa [...]

Torna su