Gente stanca. 

Gente di seconda categoria. Gente col cellulare vecchio e rotto, come la cerniera della vecchia giacca.

Gente che si alza alle 5 del mattino per uscire alle 6 per prendere treni e pullman, anche con la pioggia e con 2 gradi sotto zero.

Gente che vede le affollate strade del centro quando sono ancora deserte e sente il puzzo di pipì e di vomito degli ubriachi non ancora coperto dall’odore del traffico.

Gente che sta in piedi 7 ore per svolgere quelle mansioni che la gente fine considera degradanti: pulire i cessi, raccogliere la spazzatura.

Gente vestita di nero perché così vuole il protocollo anche se il nero non le piace, che porta le scarpe antinfortunio che se pesano un chilo per piede, ti riparano dalle botte ma ti distruggono i calcagni. Gente abituata ad avere i calli e il mal di schiena tanto da smettere di cercare un sollievo, fingendo di ignorare che un giorno non potranno più camminare per questo diventando vecchi inutili e di peso dopo una vita spesa in schiavitù per gli altri.

Gente spettinata, senza trucco e senza unghie, gente di mezza età che deve lavorare per campare i figli altrimenti quasi quasi chissenefrega e giovani, maschi e femmine, troppo bassi o cicciottelle per poter fare gli influencer.

Io faccio parte di questa gente. E anche se la natura mi avrebbe dato un fisico sufficiente per sentirmi una milf e accalappiare un vecchio altolocato e farmi mantenere, preferisco essere orgogliosa di far parte di questo popolo, di gente modesta, onesta, generosa.

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