C'è sempre un momento in cui ti devi fermare, in cui ripensi a tutto quello che hai fatto e che devi fare: il mutuo da pagare, la spazzatura da buttare, il letto da rifare. Quello era il suo momento. Disteso in terra, ripensava ad ogni piccolo frammento della sua vita, alla ricerca di un motivo, una colpa. La colpa, quella l'aveva. In cuor suo aveva chiesto scusa mille volte, ma la discoteca, la musica frastornante, l'alcool. Brutta bestia, l'alcool. Quella sera non era lui. 

Subito dopo il colpo intorno a lui si era creato il caos: gente da ogni angolo, da ogni portone, chi con le buste della spesa, chi ancora con il fiatone, sirene, macchine della polizia, bambini urlanti portati via dai genitori, occhi sgranati e mani sulla bocca per coprire lo spavento, calmare l'eccitazione. Ognuno di loro voleva essere protagonista di una vicenda non sua. E tra quella folla, lei.

Lei: cappotto rosso, scarpe basse, occhi freddi, rigida nella figura. Zaino sulle spalle e una borsa di tela colorata con la scritta MoMA Queens, ricordo della sua vita precedente. 

E nella borsa, la pistola.

 

 

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