Faccio sempre lo stesso incubo da sette anni.
Le mie gambe sono ricoperte da squame e non ho voce per urlare.
Nuoto in fondo a una metafora e solo le parole sono la mia ancora di salvezza.

Lobha White è morto, Jude.
L'ho visto ieri mentre lo trasportavano su un pezzo di legno avvolto in una coperta sporca e impolverata.
Le orecchie si muovevano e per un momento mi hanno ingannata; ho pensato fosse ancora vivo, ma era solo perché i due che lo trasportavano, incitati dal governatore, il suo strozzino e padrone, correvano affinché non esalasse l'ultimo respiro in strada sotto gli occhi di tutti.
Lobha White è morto, senza aver conosciuto libertà. Se non per quei venti centimetri che lo separavano dalla catena al muro bianco di fronte ad esso.
Lobha White è morto nella finzione di questa scenografia distopica, in cui anche il cielo adesso pare essere parte.
E io faccio sempre lo stesso incubo da sette anni. Non ho gambe per correre né voce per urlare e solo l'alfabeto, in questo turbinio di sentimenti tritacarne, mi salva da morte certa.
Affinché anche senza voce, possa continuare a intonare la mia canzone di rivolta.

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