Lo guardo, anzi l'ammiro. Jean è un pittore parigino dall'inseparabile basco nero, coi baffetti all'insù e dal sorriso triste. 

Ogni tanto mi fermo a parlare con lui. Non mi guarda mai, se non la tela, come ipnotizzato. Oggi sta pitturando una composizione floreale. La tavolozza sembra un arcobaleno persino nelle giornate più grigie.

È un artista di quelli veri, una bellissima anima, colto e sensibile.

«Soltanto i pennelli riescono ad asciugare le mie lacrime.» mi dice con un'espressione che denota tristezza. 

Conosco il passato di quest'uomo, l'amore non lo "dipinge" mai con tonalità rosse.  I fiori che sta disegnando con maestria sembrano aggrapparsi al cuore sofferente, si percepisce quella necessità del sole per prosperare e sbocciare.
Lo stimo, non è uno di quei tipi che scappa via, semmai si rifugia in una via per esternare l'indubbia creatività procreata da un'essenza fuori dal comune. 
«Mon cher, tu realizzi su carta e io su tela. Il bianco è il colore perfetto da cui “attingere”, non trovi?»

Resto in silenzio, le parole di Jeans delineano oculatezza.

«E se per una volta unissimo penne e pennelli?» soggiunge con un'altra domanda.

Sì, facciamolo, scrittura e pittura per provare a riordinare le linee aggrovigliate della malinconia. 

 

 

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