I due uomini, curvi e grigi, si erano avvicinati al limitare della nebbia sul ponte; un sole caldo e vivido scintillava al di là di quel confine d’ombra, che per secoli nessuno aveva varcato.

- Non andare, figlio - sussurrò il più anziano. La sua voce tremava dinanzi a quei dardi di luce, che laceravano la bruma in confusi brandelli, lasciandoli nudi sotto l’immenso cielo.

Il giovane non rispose; osservava le volute pigre di vapore salire verso l'alto, scoprendo vivide macchie d'azzurro di un cielo allegro e sereno. Un refolo di vento soffiò dalla baia, increspando le acque con dorate scintille; le foglie, fresche di rugiada, cantavano piano. Aleggiava lieve l’odore del muschio ombroso; un filo di fumo si levava dal chiuso riparo di antiche pietre, non di lontano giungevano il suono maestoso del mare e il profumo struggente del gelsomino. Come avevano dimenticato la vita della luce?

- Non posso restare, padre.

 

Il suo passo sul ponte, veloce e leggero, si perse nel vento.

 

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