E puntuale come ogni anno sta arrivando il Natale, neanche tanto in punta di piedi poi. Lui arriva e basta. Anche se nessuno, me compreso, lo ha invitato. Anche se sinceramente potrei farne a meno. Arriva come ogni anno in uno sfavillio di luci stroboscopiche visibili dalla Luna e odore di caldarroste care come un tartufo, tra festoni in technicolor e sorrisi preconfezionati, tra bottiglie che si svuotano rapide come un ricordo da mandare giù e una infinita fila per le vie del centro. Tra pacchi regalo e pacchi da tirare o ricevere, tra un augurio giunto dallo sprofondo e una manciata di secondi di ilarità, tra un albero di Natale che non è mai finito e una corsa a perdifiato lontano da tutto.

Arriva per lo più intorno al 25 dicembre, anche se poi quel bimbo giudeo è nato in primavera. Arriva a fari spenti e in contromano: eccomi, sono di nuovo qui! E tutti si diventa più buoni a un anno esatto di distanza dall'ultima volta in cui lo si è stati. E ci si ricorda dei vecchi e dei vagabondi, dei senzatetto e degli emarginati, che sotto feste fa molto chic andare a fargli l’elemosina. E comunque arriva, arriva sempre. Il candore di una tavola imbandita, il baluginio delle candele rosse, la musica di sottofondo, vecchie foto ingiallite tirate fuori dal baule per l’occasione, il panettone, lo spumante e vai con i buoni proposti ad orologeria, gli enunciati occasionali, le poesie dei bambini, gli occhi di miele dei nonni, una marea di piatti da lavare e aghi di pino da scopare via. E non passa nemmeno un giorno che più o meno tutto torna come prima, ma sotto mentite spoglie. Con nuovi propositi che saranno i rimorsi e rimpianti del futuro.

E una voce ti dice che il Natale è amore, è calore, è un nido, è un focolare. E tu vorresti anche crederci e forse per un attimo lo fai. Poi però ti guardi attorno e decidi di accenderti una sigaretta. E con questa sono 25 esatte. Auguri.

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