Mi alzo, stamattina, in una Roma che brucia come in un rinnovo di Nerone. 

Il sole è alto e forte già alle sette anti meridiane. 

Sembra un disco degli Dei, un faro che si espande senza pietà, immenso nella sua bellezza e alleato di Ares, Dio della guerra. 

Tu sei lì, a Samo, nella Grecia da me troppo amata, splendido, fiero e giovane. 

Sei bellissimo, dai tuoi trent'anni scolpiti sul tuo corpo, che io posso solo ammirare in silenzio. 

Tu mi invii foto di ciò che fai.

Io ti ritraggo e ti tengo con me come modello ideale, bronzo di Riace dall'Armonia delle Forme perfette. 

Mio Edipo e io, Giocasta, immagino me tra le tue forti braccia, madre stanca, ma confortata, innamorata del proprio figlio, orgogliosa della sua bellezza e poesia, perché tu sei un poeta. 

Yannis hai ragione della tua esistenza, sei nel pieno della tua espressione, delle tue forze e mi chiami madre amabile, donna desiderabile, ma resteremo in una tragedia platonica: tu sull'isola di Pitagora, io nella caput di Cesare Augusto, così come due bei sogni di cuore e di sentimenti sensibili. 

Sei un poeta, sono un'artista, legati alle nostre affinità elettive.

E Zeus ci sorveglia dall'alto.

Tutti i racconti

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Boris

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