BORGES NON BEVE.

 

Ho sognato Borges, l’ho sognato vecchio, come viene raffigurato in tutte le foto e nell’intervista con Arbasino.

Era in riva al mare, pareva mi aspettasse e intanto si puliva le scarpe dalla sabbia e fissava oltre con le orbite vuote.

“Sono cieco, ma ci vedo, un vero miracolo che non accade spesso, ma accade se la mente è pronta.”.

Mi avvicinai e lo guardai meglio. Era curvo, vestito di nero, poi mi venne in mente che era morto nel’76 e io avevo dieci anni.

“Non sono morto definitivamente, vivo in eterno nei libri.”.

“Cazzo… mi legge i pensieri.”.

“Sbagli, non leggo da tanto… sono cieco.”.

“Una birra?”.

“I morti non bevono, non hanno sete.”.

Continuai a fissare il mare, era cupo, grigio e pareva ce l’avesse con me perché le onde facevano di tutto per sputarmi in faccia la loro vitalità.

Jorge Luis Borges era sparito lasciandomi solo.

Avrei preso un suo libro, magari di poesie; finii di bere  e tirai la bottiglia in mare e andai via.

Arrivato in libreria avevo un gran bisogno di pisciare, ma il bagno era rotto.

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