Creava violini.
Non li fabbricava perché – diceva – la forma era già dentro gli alberi e bastava tirarla fuori dal legno.
Smussando, limando, lisciando, piallando.
Togliendo il soverchio, come altri prima di lui.
Col tempo fece a meno dell’auto, della televisione, del riscaldamento (aveva solo una stufa che nutriva con gli scarti e le schegge).
Intanto, smagriva, come un sasso levigato dall’acqua.
Passava giorni interi sulla montagna e, a chi gli chiedeva dove mai fosse stato, rispondeva in modo evasivo, a mezza voce, come se anche il fiato fosse prezioso e se ne dovesse evitare lo spreco.
Un giorno sparì e qualcuno disse di averne visto le impronte attraversare un pianoro coperto da un velo di neve. Sembravano farsi via via più leggere e, a metà del cammino, svanire del tutto.
Nessuno, però, ne era sicuro e non si seppe mai dove fosse andato davvero a finire.
Io credo che abbia solo tolto il soverchio.  

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