Lo chiamavano così perché indossava il trench e la lobbia.
Teneva anche la sigaretta pendula tra le labbra, ma spenta, perché soffriva di asma.
Il suo cruccio era che, a Sesto Milanese, non c’erano delitti su cui investigare; al massimo, ogni tanto, qualcuno rubava le galline del Gorla.
Passava le serate all’osteria finché la Clotilde, sua moglie, lo portava via tirandolo per il bavero.
Il giorno che la giacca si strappò, lei lo lasciò per un tale che aveva un albergo a Riccione.
Lui prese a vagabondare tra banchi di nebbia o sciami di zanzare, secondo la stagione.
Passava le notti a battere a macchina, correggendo tutte le “F”, alle quali mancava un trattino. Pare scrivesse romanzi.
I più gentili dicevano che era un sognatore, per gli altri era un pirla.
Un mattino lo trovarono riverso in un fosso, pieno di freddo e di botte, e lo portarono all’ospedale che delirava di gialli e noir.
Non si sa come, la Clotilde lo venne a sapere e, una mattina, la trovarono accanto al suo letto, che gli stringeva la mano.
Alla fine decise di tornare da lui, forse perché non c’erano aerei in partenza da Casablanca e nessuno aveva mai detto, davvero, «Suonala ancora, Sam».
Quando El Boghi lo seppe sorrise, anche perché, le sussurrò, aveva scoperto chi rubava le galline del Gorla.

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