Mi ricordo i tuoi racconti, quando, stizzita, non volevo mangiare quello che nonna mi presentava nel piatto. Quelle lunghe estati passate in Sicilia, da voi, alle mie origini, nel silenzio più totale di mia madre e mio padre che per un solo istante, lasciavano a te la parola. Tu, piccolo, che durante la seconda grande guerra, ti presentavi con la gavetta in ferro dai soldati e chiedevi un mestolo di minestra solo per aiutare tuo padre a sfamare la famiglia.

A sei anni eri immenso, responsabile e capace di compiere azioni inimmaginabili, azioni che con il senno di poi ricordi ancora e che provi a trasmettere ai tuoi nipoti; a chi nel corso degli anni porterà avanti il tuo ricordo. Calzoni corti anche d'inverno durante la guerra e peli che nelle gambe non crescono più.

Non cresce più nulla, se non svegliarsi ogni mattina con la sensazione di non aver dato abbastanza alla tua famiglia. Una sensazione bastarda, inutile; ma che è lì, famelica. Aspetta solo il momento in cui anche tu lascerai i tuoi ricordi e le tue realtà. Un momento che per me; la più grande dei tuoi nipoti, spera non arrivi mai.

Non potrei mai trasmettere a loro i tuoi insegnamenti, trasmettere le  mie emozioni, senza che la rabbia della tua perdita mi faccia impazzire. Proprio così, potrei impazzire. Ormai sono anni che non ti vedo, per ragioni che fatico a descrivere; ma il tuo pensiero e il tuo insegnamento mi portano ovunque e tu sempre nel mio cuore.

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L'uomo con la cravatta (2/2)

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29 January 2026

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28 January 2026

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27 January 2026

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26 January 2026

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Luca trovava noiose le fiere di paese, con le giostre e le bancarelle dei dolciumi e dei giochi. Soprattutto la giostra dei cavalli che, fin da piccolo ma anche ora che aveva diciassette anni, l’aveva sempre inquietato. Gli pareva che le teste dei cavalli potessero animarsi da un momento all’altro [...]

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