Ho tanti spilli nella testa e guizzi di luci davanti agli occhi, vorrei morderti la mano che tiene ferma la mia, e invece è la gamba destra a muoversi e lo scarponcino colpisce forte lo stinco.

Eppure ti voglio bene maestra, e vorrei tanto che il piede colpevole non fosse il mio.

Nascondo lo sguardo appoggiando il capo sulle mani aperte sopra il banco, la furia non mi lascia, ma una lacrima ribelle mi bagna le dita. Spero ardentemente che tu non la veda, che giudichi solo il dolore del colpo, ora che la mano morbida ha lasciato la mia.

Ti vedo massaggiare la parte dolorante e immagino i tuoi pensieri muti. Ancora pensi che non sia cattivo?

Sono un bambino cattivo, ho la rabbia dentro, una rabbia che scoppia come i petardi che a volte mi diverto a lanciare davanti la scuola.

Non vedo niente ora, ho chiuso gli occhi e questo silenzio che sottolinea la gravità del mio gesto mi consegna, intera, la mia colpa.

Colpiscimi, maestra, perché non lo fai?

Resti muta a guardare la mia nuca, percepisco la tua indecisione, poi arriva la carezza sui capelli, scuoto leggermente la testa per mandarti via. Tu resti, però, ferma, la mano trema leggermente sul mio collo. Mi arrendo alla tua calma, il respiro si fa regolare e ho voglia di guardarti negli occhi.

 

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