Ricordo appena il mio viso da bambina.

Ora ha i marchi delle battaglie.

Cerco d'indossarli con orgoglio, ma capita di guardarli delusa da cause ed esiti.

Resto comunque ferma nell'onorarli, tutti, come si dovrebbe fare davanti a ogni lapide dei caduti in guerra.

Dovrei essere fiera delle mie lotte, rendere loro omaggio. Dovrei essere grata e imparare ad amarne i segni rimasti. 

Mi chiedo quale sia stato il prezzo pagato da me e dagli altri per quei tatuaggi ormai sbiaditi. 

Tento invano di levigare quegli spigoli che mi rendono solo più guardinga a ogni incontro. 

Non ci provo più per me, ma per evitare di graffiare ancora l'esterno e mi scuso col mondo perché pur non volendo l'ho ferito.

Però non è su queste mani ruvide che trovo i tagli più profondi, né sul volto rugoso o sul corpo invecchiato.

È nell'anima la lettera scarlatta.

 

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