Ai primi di giugno i Bagni Margherita erano quasi deserti.

Presi posto accanto al solo ombrellone aperto, sul cui tavolino la brezza faceva svolazzare la copertina di un libro, vicino a un paio di occhiali e una pipa.

Rimasi lì tutto il giorno, stupito dal continuo mutare del cielo. Del mio vicino d’ombrellone nessuna traccia. Lo feci notare al bagnino, il quale m’informò che quell’ombrellone per quasi trent’anni, ogni estate, era stato affittato a un signore morto due anni prima. Nel testamento aveva disposto un lascito pari all’affitto di dieci anni a condizione che il suo ombrellone venisse occupato da un libro e che chiunque l’avesse letto avrebbe avuto l’ombrellone a disposizione per una giornata.

«Sono poesie, scritte da lui, sa? Ha voluto lasciarle, con gli occhiali e la pipa, proprio qui dove stava lui. E vedesse, fanno a gara per leggerle, lui è una leggenda ormai» dichiarò il bagnino. 

Mi chiesi se i lettori non fossero interessati al posto gratis, piuttosto che alle poesie.

«Era famoso?»

«Per nulla! Diceva di non aver venduto neanche una copia, poverino!»

“Un fallito figlio di Calliope” pensai.

Tornai sui miei passi. Provai a immaginare il viso di quell’uomo con gli occhialini e la pipa tra i denti.

Poi, incuriosito, presi tra le mani il libro, sfogliandolo. Ciò che mi apparve fu meraviglioso. In ogni pagina, su ogni margine, persino tra le righe stampate, v’erano commenti ammirati, firme, piccoli disegni, complimenti, frasi commosse, ringraziamenti. 

Lessi alcuni versi, erano di una struggente bellezza. 

Misi la mia firma e me ne andai.

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