Una stanza. Una scrivania. Una finestra. Un camice. Un lettino.

Un corpo. Una mano. Il corpo sul lettino. La mano sul corpo. Due mani. Un pianoforte.

Il corpo è il pianoforte. Il camice il pianista. Ma non suona. Cerca. Insistentemente. La nota stonata. Sa che c’è.

Anzi ne ha bisogno. La vuole. Fa parte della prassi. Metterla in un vaso. Sottovuoto. Sottosilenzio.

Chiuderla in una teca. Osservarla, osservarla. Al microscopio. Soppesarla. Fare esperimenti. E mai una

soluzione. Motivi di studio, dice, e firma. Vuole sempre mettere la firma. La sua firma su tutto. Compila una

sfilza di impegnative illeggibili. E le firma. Con rabbia. Frustrazione. Qualsiasi cosa dica o faccia la deve

sottoscrivere. Ecco perché non mi saluta quando mi alzo dal lettino. Non mi guarda quando mi rivesto. Ha

già chiuso e sigillato il bordo. Il suo vaso è pronto. Sopra, frettolosamente, ci attacca un’etichetta, su cui

però non scrive nulla. Mentre esco lo vedo ancora, lì, nella stanza, dietro la scrivania, davanti alla finestra,

dimentico del lettino, mai suonato un pianoforte, la penna in mano, l’etichetta rigonfia di una bolla d’aria,

sconfitto: è finito l’inchiostro.

 

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