Un bicchiere di Brandy, una sigaretta sul posacenere, la tv accesa e un uomo che brucia in un prato. No, non è un uomo, è carne da macello contorto nella sua stessa fragilità. 
Contorto da un mondo che continua a plasmarlo nel corpo e nell’anima. 
Sta bruciando perché è necessario che bruci. 
Si dimena, perché pazzo. 
Non segue uno schema, apparentemente. 
Compone note tutte sue, di una sinfonia distorta, interessante. 
Le dita danzano tra le fiamme, si stanno liberando come una libellula. 
E’ una danza vibrante di vita. 
Finalmente prova sensazioni, vive per la prima volta da anni. 
Quale estasi nel vedere un uomo liberarsi dalla propria carne. 
Il dolore forte, vibrante non è altro che un mezzo per raggiungere qualcosa di più alto. 
Fiamme di un piacere nascosto. 
Il profumo agrodolce è come il ricordo di un barbecue domenicale. 
E’ una tragedia da raccontare in tv. 
Cinque minuti di una normale famiglia, raccolta intorno ad una favola. 
Tra una forchettata di pasta e un pezzo di pane, la telecronaca spande nell’aria il contorno indispensabile, insaziabile degli ultimi sibili di un bambino mutilato in Afghanistan. 
E’ la normale prosopopea di eventi della nostra società. 
Che bellezza assordante questa continua ricerca di dolore altrui per giustificare la propria misera, insignificante vita, priva di stimoli. 

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